Zeudy Acosta Paredes / @zeudyacosta

El día que emigré, hace un poco más de 5 años, no me tomé fotos cotidianas, ni a mis pies encima del arte cinético de Cruz-Diez exaltando su legado a la humanidad, o su simbólica relación con el destierro en los últimos tiempos; tampoco llorando mientras me abrazaba a los míos (es que no lloré). Tampoco al avión, ni a las maletas, ni al boarding pass. Tenía un enjambre de pensamientos y sentimientos  ocupándome el cerebro y el corazón, que me restaban fuerzas para soltar emoción alguna, para definir incluso hoy, qué se siente en o frente a ese escenario. 

Te toca curarte y de manera simultánea sanar a otros que también se fueron…

Antes y ahora, he venido haciendo un ejercicio infructuoso. Le he puesto empeño, le he dedicado tiempo, he aplicado múltiples estrategias que vienen de boca de expertos y de otros no tanto. Agentes distractorios por un lado, seducciones externas por otro, pero que va, es difícil cultivar el autoengaño de manera extendida y perenne.

Me he decidido a dejarme de mentiras, de invenciones y pretextos; seguir pretendiendo que pese al tiempo, uno se acostumbra y deja pasar. Me he decidido a dejarme de pendejadas y hacerme la idea que puedo disimular, que puedo seguir creyendo que esto de dar abrazos virtuales te llena, te cierra el hueco que se siente en el esófago, o esa congoja en el pecho. Miren, seamos francos, uno ha cosechado amistades nuevas, ha hecho lo mejor que puede para no sentirse solo, para que la distancia sea una palabra que se pierda con el viento que viene desde el Este. 

Te toca curarte y de manera simultánea sanar a otros que también se fueron, curar a los que se han quedado -esos que cada día se sientes más solos-, a los que incluso después de salir, han vuelto, porque esto de emigrar no es para todos, aunque a todos nos urja. Y sí, lo más duro es tener que hacerlo contigo, porque para dar consejos uno no necesita un curso, ni ser especialista, pero cuando se trata de la autosanación, se enmarañan los paliativos, las compresas no bajan la fiebre y el vendaje, aunque vaya debajo de la ropa, se nota como los remiendos mal hechos.

Y antes de que lo digan, sí, el trabajo dignifica y el agradecimiento va adelante, pero esto es otro tema, es la ruptura del «saber» y el «hacer», la fractura de los sueños.

Digan lo que digan y quien lo diga, si algo es indiscutible, es que nunca vamos a sanar lo que nos ha pasado. No importa cuánto afecto recibas, cuántas amistades cultives, o el derroche de fraternidad que vayas donando en tu entorno para sentirte más confortable en ese lugar que escogiste para reinventarte; la emoción de los abrazos físicos a tus padres, a tus hermanos, a esos amigos que son más familia que nadie, serán insustituibles por la eternidad. Y nos los hemos perdido en un viaje sin retorno, pues aún cuando en algún momento la oleada vaya en retirada, la emoción de los abrazos que ya no fueron en su momento, no lo serán; no tendrán el mismo sabor, el mismo candor.

He visto a gente cantando cumpleaños con torta incluída por vídeollamada, a muchos llorar a sus muertos desde otros continentes sin poder decirles adiós de cerquita. A abuelos conociendo a sus nietos en fotografías y videos. Gente que ha perdido relaciones, matrimonios fracturados porque la brecha se fue dilatando hasta diluirse en el abandono; hijos, abuelos, nietos, tíos, padres que a cuentagotas van perdiendo todo tipo de esperanzas de cambios, y con ello, la de reencontrarse con los suyos. He conocido médicos recetando platos en un restaurante, a periodistas describiendo en su interior cómo se limpia una casa, economistas haciendo inventarios de carga en un almacén; también ingenieros vigilando parques, abogados como baby sister. Y antes de que lo digan, sí, el trabajo dignifica y el agradecimiento va adelante, pero esto es otro tema, es la ruptura del «saber» y el «hacer», la fractura de los sueños.

Ya lo he dicho, no hay grupo de WhatsApp que suponga la energía de la conexión que se sirve en una mesa en casa para almorzar, en un café con un tres leche de por medio, una tarde de sábado con sancocho o parrilla, un domingo de infarto con un Caracas – Magallanes o de Vinotintos en el engramado de cualquier estadio aunque «juguemos como nunca y perdamos como siempre». Hay historias que son más bonitas cuando se cuentan en presencia de los que amamos, porque hay expresiones que por su naturaleza, son indescriptibles e irrepetibles. Ayudan y alivian los mensajes de texto y audio que se inventan y comparten, pero ese vacío siempre va estar allí, como el que se siente cuando te lanzas a una piscina desde un trampolín de cinco metros de altura. La vida nos va transcurriendo y vemos las de otros pasar indefinidamente en estados e historias de las redes sociales.

Hay despedidas que debieron tener el refugio de una mano sanadora o un hombro que amortiguase a las penas, un abrazo emocionado saturado de alivio; hay despedidas que no debieron tener de intermediario un smartphone, o el muro de Facebook. Hay ausencias que saben a hiel y a nostalgia. Hay despedidas, que simplemente nunca debieron ser. 

Zeudy Acosta Paredes / @zeudyacosta

Me había prometido no tocar el tema, no volver a escribir sobre este personaje. No por miedo, eso jamás. Digamos que por un asunto de salud, sobre todo mental. Pero hay tanta persistencia, tanto empeño en ser noticia, protagonista de la era más turbia y sombría de Venezuela, que no hay remedio.

Había hecho un paréntesis algo extenso en el tema político venezolano que, como sabemos, salpica y enloda todos los demás escenarios, lo social, lo económico, lo psicológico, y no se limita a la geografía nacional, va mucho más allá. Casi un tema estratoférico e intergaláctico.

Uno hace el intento de no afectarse, pero es imposible, por cuanto la familia, los amigos, siguen allá, siendo verdaderos Héroes de la Resistencia. Venezuela es una resonancia, da mucho de qué hablar, no siempre (prácticamente nunca), para temas positivos o evolutivos. Y si en el escenario aparece ella, la fea, el cielo se torna gris, el sol se oculta. Delcy, es una mujer con pocas virtudes, pero de grandes ideas maléficas, macabras. Trepadora y asesina, ya sabíamos que era, pero se ha descubierto recientemente en territorio español, su capacidad de volar. Y diría Jaime Bayly sin vacilaciones: «¡Claro! Había tardado en hacerlo, el murciélago ese», con el perdón de los quirópteros. Le cuadra mejor vampiro. Parece que había tardado en aprender a volar, aunque es experta escurridiza. Un ave de rapiña, con dotes de mutante.

Cuando mencionaba lo de la salud mental, es porque honestamente no es fácil mantenerse fresco y sano ante las noticias que se difunden de Venezuela (imaginen las que no), hay que hacerse una coraza. Caramba, uno es humano. Lo que ha ocurrido en mi país duele, de veras. Hay que hacer profilaxis interior, catarsis. Pero también, no olvidar que uno como periodista tiene deberes, aun desde afuera, amén del hecho propio de ser venezolano y sentir impotencia, una revuelta intestinal.

Entonces, te vas informando, lees aquí, y allá; te llegan datos, te cuelgas viendo videos y leyendo titulares, artículos, y el estupor te calienta la sangre. Un nombre recurrente, siempre en escenarios detestable y deleznables, en acciones repugnantes, Delcy La Fea. Asimismo, en mayúsculas no para denotar, sino para subyacer.

Confieso, a mi me resulta difícil de asimilar lo que esta mujer es. Es que la conocí, y somos de una generación de la que pocos, muy escasos,  hemos sido capaces de ser copartícipes de la destrucción de una nación entera. La mayoría somos además de profesionales de carrera, gente honesta y trabajadora, sobrevivientes de la crisis, en territorio nacional o como inmigrantes. La veo, y pienso ¿qué carajo le pasó? ¿Pero por qué tanto odio? De la niña y adolescente dulce y apacible, no queda nada. Hemos sido testigo de una metamorfosis al peor estilo de Kafka.

Descarada, cínica, indolente, malvada, cruel, es mucho el calificativo que encaja con su comportamiento, con sus acciones, y es todo eso y más, lo que hace que su imagen física, su presencia sea tan desagradable, vomitiva ¿Quién con tan mala vibra, y envenenada, puede reflejar belleza? No es fea de gratis, y por ello, sus ojos caídos como los índices económicos y de desarrollo del país, su boca torcida como el futuro de una nación entera, y uno supone que también por tanto veneno que emana de ese túnel oscuro y macabro. No es de gratis que sea protagonista de cuanta sátira se permita la gente idear con su rostro (sin enfatizar en su tono o acento al hablar). Ese que con desfachatez ambienta con monturas que ningún funcionario público honesto es capaz de pagar con su propio sustento.

Delcy La Fea, otra vez es noticia en la palestra internacional por la asombrosa e increíble manera como burla no sólo el espacio aéreo europeo, al cual tiene prohibición de entrar por considerársele una criminal de alto calibre y cómplice del narco régimen de Maduro (toño el amable). Es que también – no conforme con hacerlo con Venezuela-, se ha burlado del pueblo español, confabulada con personeros de la dupla Sánchez – Iglesias. Entró, como decimos en buen criollo, como perro por su casa, se bajó del avión,  y sin volar por los aires ni alzada en hombros, pisó suelo del Aeropuerto de Barajas,  y  en un salón VIP se reunió por unas cuantas horas, con el ministro de Transporte José Luis Ábalos, aunque pretendan desmentirlo.

Qué feo ha sido esto, qué feo su papel en la historia contemporánea de Venezuela, porque algún día será sólo eso, un referente de lo más burdo. Cuán feo su legado «político» y su participación en la involución de una nación. Cuán fea Delcy, por dentro y por fuera. ¡SACUDE DOBLE FEA!